136

o louco néon e as 20 catedrais


há um passar de horas sobre o cais: 

avança o tempo no cacilheiro e eleva-se a ondulação do rio; 

sobrevoam pássaros sobre a espessa medula do alcatrão;

corro as estradas atrás do reflexo de um ponto de luz,

encontro clareiras nas ruas que se estendem assim, solitárias

e o vento rasga os ossos e os ossos afundam-se no rio.

dizem que há uma cidade que se ergue paralela a este murmúrio de cabos de eléctrico 

e nela os seus habitantes se recolhem e se reconhecem,

sentados no ténue nevoeiro da outra margem da terra.

um assobio corta o espaço e um homem caminha;

diz-me um poema com três palavras, três palavras apenas que contêm o reflexo deste lugar;

e os corpos esvoaçam e pairam no ocre do céu 

e o translúcido plástico do saco deixado numa qualquer esquina 
envolve e prende os corpos que dentro dele desaparecem.

há um louco na cidade e as suas palavras são néons gastos que queimam e ferem a vista

e esfumaçam a distorcida perspectiva das coisas.

e o louco avança sobre a aparente calma de final de dia

verte da boca o espesso fluído da vida, quente, fétido, corrosivo

e assim morre e morre a cidade e morrem as pessoas sobre a praça.

gaivotas de olhos muito negros rasgam com os seus bicos aguçados as cabeças deixadas ao ocaso

e às vinte horas certas, desfazem o delírio os sinos da sé. 

não os ouço: o corpo é plástico e a alma do louco apoderou-se de mim.