apagão na cesta de vime
estão 23° do lado de fora da minha janela e eu sinto: um vento espesso a início de Inverno do lado de dentro do pijama.
estão 23° do lado de fora da minha janela e eu sinto: um vento espesso a início de Inverno do lado de dentro do pijama.
coisas concretas como isto, ou aquilo, diluem-se no emaranhado holocáustico do perfume barato da vizinha do sexto andar; eleva-se em novelos amarelo-mijo e penetra os espaços intersticiais da argamassa sobre a laje de porcelana. um negrume zenital ofusca a claridade do pensamento e uma lesma apodera-se do corpo, marcando a pele com a sua baba peçonhenta.
às 15h23m, às 15h23m em ponto, brotam margaridas púrpura dos furúnculos dos pés: jaz um cachalote na adjacência do quarto-de-vestir e o pijama transforma-se em areia.