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a melodia muda dos músicos murmurava mitos e mutações,

e a velha-gaiteira dizia não ouço nada, não ouço nada. 

escorriam: melodias mudas de músicos que murmuravam mitos e mutações.

e a puta imunda dizia, não sinto nada, não sinto nada.

contavam histórias de melodias mudas de músicos, que murmuravam mitos e mutações,

e o reflexo no espelho dizia, já não sou nada, já não sou nada.

quebraram-se as notas e silenciaram-se as cordas; 

os músicos estavam mortos quando pensavam que dormiam,

e a melodia muda dos músicos ecoava,

murmúrios negros e uma qualquer forma de vida.

09

Deixa-me dar-te a mão uma última vez e relembrar contigo aquela tarde passada nos recantos de uma cidade que sinto agora perdida. Deixa-me dar-te a mão uma última vez e dizer-te ao ouvido todas as coisas que julgava impossíveis sentir, desde o cheiro da tua pele por entre copos de cerveja gelada ao bater do meu coração, antecipando o abraço que não tive coragem de te dar.