708

Escrevo-te como se ainda te 

sentisse nas palavras,

boca-de-mel,

do fio ainda morno de saliva,

escorrendo do contorno das coxas,

ao sexo pulsante, 

fulgurando o interior da carne.

A língua avança lenta sobre a pele,

tece a sua textura poro a

poro, vibra e estremece.

O corpo torna-se espesso, 

profundo,

imenso,

derrete ao toque com 

suor e suspiro.

No instante em que 

a carne cede ao incêndio,

abro-me inteira à chama. 

Já não há distância entre o que arde

e o que queima, 

juntos nos fazemos cinza. 

Diluo-me no rasto do teu corpo,

no interior que ainda lateja,

no sabor que a garganta guarda.

707

 

non compos mentis

ardil vs vulnerabilidade 

706

05h11m

É assustadora, a escrita. E eu caminho pela palavra, num labirinto em loop - sem saber se estou a descrever o que fiz, o que estou a fazer, o que vou fazer, ou o que poderia ter feito. A luz e as trevas confundem-se, a mentira do poema e a verdade da vida. A escrita antecipa, profetiza, altera, anula, amplifica. 

Escrevo para ser leve. Mas às vezes o peso do que escrevo volta para mim. E eu já não sei se o que sou é a minha essência, ou a materialização da metáfora. Porque escrevo os medos e os transfiro para mim. Porque escrevo sombra, e a sombra tapa o sol. 

Devia escrever sobre a ternura. Sobre não temer a vulnerabilidade. A suspensão. A paixão. O amor. Devia escrever sobre mergulhar de cabeça e nadar, mesmo não vendo o fundo. 

Devia. 

Mas os demónios têm boca e chamam por mim. 

705

04h25m

A noite fez-se insuportável. Acordei encharcada em suor. A garganta azeda. A cabeça a latejar.

Tantos anos caminhando no fino fio, resistindo a ventos e marés, e foi com uma aragem que caí. Com um vento leve de início de Primavera. Uma brisa. O fio é - sempre foi - fino, e eu caí. 

Desço agora ao fosso para apanhar os estilhaços da alma. Lavar o corpo suado. A língua com sabor a veneno. 

A cabeça pesada como um jazigo, prendendo os mortos. 

Penso que a culpa é da poesia. Que em vez de dizer metáfora, deveria dizer foda-se. Em vez de dizer está tudo bem, deveria dizer que está tudo bastante mal. 

Mas sobrevivi às trevas, uma vez mais. Fui matar saudades, digamos assim. 

O fio é fino e eu caí.

Talvez amanhã teça novas meadas. O fio se faça mais largo, mais resistente. Talvez amanhã já não faça da palavra prisão e da escrita loucura. 

Talvez amanhã a casa seja de pedra e cal. E tenha as flores e a poesia. Talvez amanhã, meu amor.

704

23h49m

Meu amor,

o meu sonho és tu, 
eu,
e uma casa de flores e poesia. 

Só que a minha casa não é de poesia, nem de flores, e muito menos contigo, meu amor. A minha casa é de fel: garrafa de vidro, gargalo alto, líquido dourado que me auto-mutila os sentidos. 
A minha casa é a inebriação de todas as coisas que fazem de mim humana. Sensível. Capaz de sentir cada milímetro de inconstância. 
A minha casa é couraça, porta com um sentido apenas: cada passo de distância sem retorno possível. 
Na minha casa de vidro rio alto. Se sinto o veneno vítreo formar-se no olhar, troco-o por tímpanos furados, música impossivelmente alta, estrada nocturna sem destino. Na minha casa de vidro entram homens que me tatuam a pele, às 3h da manhã. Dormem na minha cama até os expulsar, entre náusea e nojo. 
E o vidro da garrafa-casa estilhaça-se, e eu vomito no chão de porcelanato. 
Há 10 anos dançava em lingerie.
Há 5 anos fazia amizade com o rapaz da loja de conveniência, para me deixar entrar fora de horas.

Agora, “vou pôr gasolina”, “ver a lua”, “arejar”: erguer a casa e cortar pela raiz cada grama de vulnerabilidade. Cada grama de sentimento. 

703

Respiração à tona do peito,

suspensa 

como as palavras 

pesada

como a memória.

702

Ossos com marcas de dentes e unhas, 

rasgados como papel: 

a besta devolve-me  o corpo que

lhe lancei ao desvario. 

Uso a carne de 

homens-sem-nome como

coberta numa noite fria, 

febril inconstância,

mutilação dos sentidos. 

Houve dois segundos em que

me esqueci de quem era

e abri as 

cancelas da alma.

Vergada.

Asco.

Erro crasso.

Dissolvo a pouquíssima ternura que me resta em frascos de terebentina e aguardo:

já falta pouco para regressar a mim. 

701

por

                            um

           fino

f

i

o

o insustentável peso de sentir todas as coisas

todas as palavras

todos os gestos

todas as  _______  ___ _

m u r a l h a

                    portafechada

.

fim

.

700

Há sempre qualquer coisa

animal moribundo 

lambendo as feridas

um fosso na penumbra 

e eu habitando a penumbra como 

sombra sobre a 

sombra.

Vulto.

O próprio fosso. 

Fossa asséptica.

Morada hermética onde 

escondo corpos sem alma

só corpos à espera 

de serem lançados ao mar.

Há sempre qualquer coisa

que é vertigem

que é queda

e eu na queda

de braços abertos

a pele em escara 

o riso viscoso

entregue à loucura.

E o riso bate nas

paredes pegajosas do fosso.

Ecoa.

Retoma a mim

como soco desenfreado

punho cerrado

nó dos dedos entre as costelas.

O riso louco recorda-me

porque fiz das sombras

morada de abismo.

Porque fiz dos corpos sem

alma família

porque me fiz fera de

feridas abertas

tropeçando

repetidamente

no nó nocturno da

solidão. 

Ah, o riso louco

que me diz que

arranquei do peito o coração

que me movo sem

órgão vital

que o fosso que habito é

mais fosso ainda no

vão do tórax.

O riso louco que sabe que

serei mais uma carcaça 

sem alma, 

inamável, 

na penumbra

entre escaras,

feras,

vultos,

escarro. 

Limpo o sangue da

pele – ou da alma,

já não sei,

e com abrigos de 

pó-cinza disfarço o

frio dos ossos. 

As mãos trémulas.

Vazias.

Como a loucura.

699

O poema

começa dentro do peito

e dentro do peito 

– entre marés e gerberas –  

existes tu. 

O poema nasce 

no espaço entre mim e ti,

fragmento onde a 

inquietação 

se faz coisa escrita.

O poema sou eu

e és tu. 

E nós existimos dentro da 

verdade imperfeita

do poema,

ao longo da página rasurada.

Já não habitamos só o peito:

habitamos o caderno,

a palavra,

o futuro do conjuntivo

do verbo estar,

ou o espaço entre as palavras 

–  o silêncio. 

O poema anuncia o seu fim

–  é sempre o poema

a dizer quando acaba. 

Fecho o caderno,

connosco dentro

na sépia da tinta. 

698

regresso à 

caverna-mercúrio 

onde o corpo se faz ofício
e a alma não pesa 

onde o coração não arde

e a pele

intocável

se cobre de abrigos 

de lã-veneno

regresso ao promontório do meu silêncio

onde não há chaga 

nem chama

só a espectral solidão do medo

o peito calcifica como rocha milenar

aqui

onde recolho a ternura

para lá do esquecimento

697

O silêncio deposita-se, 

lentamente, 

no lugar-abrigo onde o tempo aprende a respirar,

no espaço entre os corpos.

Não te chamo.

Não me movo.

Há gestos que pertencem ao outro

como o primeiro passo pertence ao abismo.

Sinto-te afastar sem te moveres

na tensão quase invisível que atravessa a noite 

fio estendido entre dois dedos.

Espero.

Com a perigosa inquietação 

de quem já inclinou o coração

um milímetro além do equilíbrio.

695

a lâmina romba rasga 

uma 

a

uma 

as veias-veneno.

694

Há um lugar na tua boca

onde o meu nome aprende a respirar

abrigo de fogo

sílaba morna

a nascer na húmida curvatura da tua língua.

Faz-se espesso 

na clausura da noite

entre o meu corpo e o teu

entre a pulsação contida

percorrendo a pele largada ao vento

mão suspensa

fio incandescente

onde o mundo inteiro se equilibra.

Nos teus lábios o meu nome estremece

à beira de dizer fica

e eu inclino-me 

devagar

para a vertigem da entrega

sabendo que não há rede

apenas o teu corpo

e uma janela de sal entreaberta

para a fera adormecida da alma.