Regresso como se nunca tivesse partido: a estação mudada,
o aproximar do sempre brutal Agosto,
a morte do Poeta,
a saudade e a demência, fulminando a pele, como ferida em sangue.
Escrevi dez páginas de um contínuo-poema, ou contínua-loucura, a que chamei auto-biografia. Perdi-as a todas, mas agradou-me a ironia. Agora repouso num espaço inventado onde as palavras não magoam, mesmo as que me recordam que a casa que habito é uma mortal morada de silêncios, erguidos, ainda antes da invenção do tempo, no lugar do coração.