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O meu fado é solidão de onde extraí o medo, 

velha casa onde me arrasto como sombra polida,

sombra morta ou esquecida,

traço faminto de humanidade.

Uma e outra noite tropeço no teu corpo, 

debruço-me sobre o branco ventre de um outrora amante, 

agora apenas vulto esfumando-se no limiar da memória.

A melancolia instala-se como uma densa nuvem de Outono, 

negra bruma ou 

mortal espuma lançada à ingratidão do tempo. 

A língua que ama é a mesma que mata, 

repetidamente, 

num tortuoso caminho 

marcado a sisal 

sobre a alvura da pele. 

Chamo-te num uivo, 

grito o teu nome à pálida esfera da noite: 

abre-se o céu em vertigem quando,
na certeza das quedas futuras,
diluo na fornalha da vida o sopro último do vento.